El sol de enero,
Más caliente de lo que acostumbra,
Me nieva en los ojos;
Por algún motivo no me alumbra.
Estoy perdido y ciego
Entre reflexiones oscuras:
¿Qué será de mis hijos?

Desde la sangre de mis padres perdidos,
La derramada en la batalla sin tregua,
La respuesta austera arriba en susurros:
-Fé.
Frunzo el entrecejo desconcertado
Y no presto oídos a esas patrañas,
Me resuenan a iglesia.

La sangre peregrina aun inciste
Un rato antes de irse:
-Fé -repite, agotada.
El puntiagudo mensaje impacta por fin,
Al tiempo en que el aliento
se escapa rumbo al mar.

La nieve en los ojos no se quita
Pero se anima a lagrimear.
Caigo de rodillas abrumado
Por las ganas de creer
Y exclamo, conmovido:
-Fé! La única justicia es el azar.
¿Pero qué será de mis hijos? ¿Qué será?

Me ha dicho la sangre "lo que sea",
Me ha dicho el silencio "no hay volver a nacer".
Me ha dicho un fulano que la vida es sueño,
Me ha dicho un amigo que habría que recrudecer
sin dejar de ser tierno.

Tengo la gloria eterna
Pesándome en los hombros,
La muerte a mis espaldas
Lamiéndome la oreja y,
Apretándome las sienes,
La soledad.
¿Puede eso llamarse vida?
Renegaré ahora mismo
De la gloria, la muerte y el mundo.
Estoy en las puertas del abismo
Con la ruina en una mano
Y el olvido en la otra,
Esperando que la suerte
Me obsequie un abrazo.

Quiero beber de tu fatalidad
Pues mi suerte y mi deber son ser feliz
En el instante antes del completo anochecer.
¿Qué importa si las yemas de mis dedos
No dejan huella alguna?
Sé que no soy eterno, ya no le temo al olvido.
Especifico: no estoy enfermo de hedonismo,
No vivo de placeres efímeros;
Sólo soy un ser cambiante,
Una escencia caótica de armonía disonante
Que encuentra substancia en la fantástica manía
De beber de tu fatalidad.

El Sacristán Estructuralista o El Viejo Buitre Quiere Pachanguear

Me agradan las cosas áureas e impolutas,
Los sueños bohemios de cristales en el aire...
Estrujo por las tardes esos versos
De poetas cabizbajos fuertemente entre mis brazos.
Lloro de alegría ante la belleza de las frases,
Me conmueven las imágenes de magos de pelaje blanco
Que conjuran microcosmos, reales como chispas.
Pero primero adoro estar despieto...
No soy de pedir deseos a las estrellas fugaces.
Escucho, contemplo, huelo, desgusto, muerdo,
Me revuelco. El fango es mi elemento.
Admiro al viento y le converso
Pero nunca olvido el suelo;
Me nutro de esa sangre de los otros
Que es la mía. ¡Es la mía!
Soy feliz y eso me quema,
Me atormento por plantar semillas de azul cielo.
Seré fusilado por traidor, cambiaré de bando
Y les diré sonriendo
"La revolución se hace bailando".

De Leones y Gacelas

El silbido metálico lastima al impaciente,
La brisa caliente golpea, pegajoza.
Se abren las puertas; la estampida,
La lucha salvaje por la supervivencia del más apto.
Por obra de la providencia, el joven
Correctamente vestido de traje
Divisa un asiento, ese rinconcito iluminado,
Ese algo tan valioso.
Se agazapa, acumulando energía...
Saca sus garras y se entrega al frenesí de la carrera.
Pisotea a un niño, empuja a una vieja,
Esquiva a un ciego sin darse cuenta
Y llega, fracciones de segundo antes
Que la mujer embarazada.

La Noche Antes

Los cristales se imaginan singulares,
Únicos en un mundo de petróleo.
Las alondras, de pecho silvestre,
Vuelan lejos de la guerra.
Equidistantes entre muérdagos funestos y verdes colinas de cemento,
Los amantes.
El elíxir del deseo los libera, en violeta tenue,
De un impúdico amanecer sangrante.
Es tarde, corazones de mimbre,
El día anuncia la tormenta sin el agua.
Se separan, sabiendo que esta vez la sed
Anidará desierto en sus gargantas.
Se separan bajo la voz que pregona
El hundimiento de nuestra ciudad pecado,
Chapoteanto entre el portugués y el castellano;
Se separan a deshora, sin tristeza.
El viento pasa y nutre, los cristales se derriten;
Las plumas empetrolan cautiverio.
La guerra estalla.

Desencuentro amargo en alocución idiota,
Verborragia en carnaval.
Los pies encadenados, clavados al miedo.
Mulata raja el suelo, ojos relámpago
Y él ahí, aterrado...
Lo convidan con un beso;
Lleno de cal, lejos de sus raíces pero con los pies desnudos,
Encadenado a la tierra pero sin ser telúrico, se niega.
Volver refunfuñando a dormir solo.

Eutanasia

¿Se alarmarán, amigos médicos,
Si confiezo que no recuerdo mi tipo sanguíneo?
Un bálsamo radioactivo vendido en balde,
No se los pido. ¡Úntenselo a otra cosa!
Tanta pastilla dorada corroe,
El bálsamo es revólver.

Soy libre porque vivo sin detenerme
Y no me inclino ante la muerte,
Porque cada poema que suspiro me quita una pena
Y toda mi canción es un grito de guerra.
¡Que me lleve el Diablo! Traiciono a Dios.
Vine al mundo para pegarme un tiro,
No para malparir en esta asfixia
Que se sufre de lunes a domingo,
En este gas que en vez de curar te apaga lento,
En este ver la luz de día cada muerte de obispo.
No voy a darles el gusto, doctores,
De "quit your mess and straighten out"* como me piden.
Mi sangre es de los dolores de los puertos,
De las danzas de los pueblos fronterizos
Y no de mezquinos cisnes y palacios.

Sáquenme las sondas. ¡No quiero el suero!
La parca se sirve cruda y sin condimentos.
Con gusto me cortaría las venas
Si así alguien viera lo que está escondido
Bajo tanto cuento tuerto de Cabildo y Juramento:
La noche, cirujanos de oficina, está más allá
Del cielo razo;
Las estrellas no son las luces de neón.

De momento, les digo, no se aflijan,
No me ocultaré en el cráter de una lágrima
Bajo el eco de una herida.
Mi felicidad reposa lejos, en la búsqueda frenética
Y nunca en el encuentro,
En la larga caminata antes que en la tierra prometida.
Así pues, me levanto y digo adiós...
Zarpo hacia el olvido,
Me embarco en mi capricho de pirata.
Concluyo mi relato, sanadores, letrados y amas de casa,
Afirmando que la mejor quimioterapia
es el frío sin abrigo de un final en soledad.


*Slow Train, Bob Dylan.

Autodefinido V

Escribo desde el pecho
Como quien canta un tango,
Tiemblo en cada suspiro
Por los besos que no doy.
No vivo de pan, si no de amores malditos,
De ojos negros y roces sutiles.
Si mi cama está vacía
No es por pura cobardía
O capricho de noches febriles.
Sí, duermo en cama de una sola plaza,
Pero se debe a mi avidez
De jovenzuelo rapaz e impaciente
Que quiere beberse la botella entera
De un trago largo e ininterrumpido.
Impertinente, me desplomo
Como soldadito al fuego
Por la bailarina de juguete,
Doy la dentellada antes de tener los dientes.
Mi desgracia es apostarlo todo,
Siempre al diecisiete,
Quedando desnudo en una única tirada.
Quién sabe si aprenderé a tolerar
La espera con paciencia...
Entre tanto, seguiré despierto
En cada sueño revuelto
Y me echaré a reir, sonámbulo,
De todo aquel que tenga miedo a pecar un rato.

Repudio Post Mortem A Mi Padre

Yo sé que te encanta
Eso de progresar con cuenta gotas,
La payasada del ahorro y la inversión.
Pero hoy en día te olvidás, pichón,
De que el colchón está vacío
Porque no tenemos nada que guardar.
¡Qué atrasados los cubanos!
Recién compraron ahora
Un hornito microondas...
¿¡Y vos cuántos tenés!?
Yo ninguno, no lo puedo pagar.
Perdoname si me pongo en policía
De la economía desigual,
Pero no me cabe en la cabeza
¿Cómo podés ser neoliberal?
El mercado se mea en tu fuerza de trabajo.
Ah, esos aires de nobleza...
Tu dignidad burguesa fue vapuleada por la desgracia
Y perdiste hasta el último centavo,
Pasando de gran señor a taxista bonaerense.
Te lo digo sin rodeos:
-¡Mala leche!
Si hay puro polvo en tu camino, seguís igual.
Sacá esa cabeza pelada de la estufa
Y salí a bailar.
Este mes no te vas a suicidar:
Todavía te falta pagar el gas.

Creeme corazón, no estoy maldito
Ni tengo el Diablo en el cuerpo.
Sólo te digo, no estoy vencido,
Todavía veo duendes cada tanto.

¿Y qué si soy un místico perdido?
Siempre estamos mi sombra y yo.

De principio a fin,
Los fuegos del rock son tres:
Combatir, soñar, morir en el mar.

Malezas de espera agazapada
bajo el chirrido de una puerta atastaca.
La gota de sudor se suspende,
eterna. El corazón golpea
en el pecho de un otro.
El músculo bajo el ojo
se dispara solo,
tiembla una mejilla
mostrando dientes de perro.
A centímetros del colapso nervioso,
a un suspiro de que la birome feroz
penetre el cuello de la secretaria boba,
la voz por fin ladra:
"Que pase el que sigue".
Respira.

La negación del cielo:
La vida por la vida,
Con pasión y sufrimiento.
El mundo contra el mundo,
El soñar despierto.

Abrimos paquete traz paquete vacío,
Soso, puntiagudo y delirante.
Masticamos aire impuro,
Nos rechinan los dientes.
El día entero interrogando por faltantes,
Maldiciendo.
Y justo en el punto exacto en que
Empezamos a desesperar,
Cae la noche.
Aun tenemos hambre
Pero salimos a bailar.

Juzgado 23, Secretaría 230

Desentono, desaliñado en un cuarto
En donde todos se pavonean
Arropados en finos trajes de seda.
Miro a un lado y a otro
Pero no encuentro ni un solo ojo,
Únicamente las cuencas...
Me escucho a mí mismo decir
Palabras en una jerga que no entiendo,
Que jamás aprendí,
Que "acompaña la demanda un autoriza a compulsar".
Se me abren las puertas;
El encantamiento da resultado y paso
a otra sala helada, con caras muertas.
Me sumerjo en un casillero con la letra "A",
uno de los muchos que tiene uno de los miles de estantes dentro de una de las infinitesimales cámaras mortuorias contenidas en la Pirámide de la Injusticia.
Meto de lleno la cabeza en aquel agujero negro,
me desintegro.
El antropólogo, el músico, el poeta
Se quedan ahí, en la inmensidad impersonal.
Mi mano encuentra, por fin,
El expediente de Carlos Arreta...
Pero mi mano no es mi mano,
Lentamente se amalgama
En varita mágica automática.
Me domina la dinámica de la brujería y disparo,
conjuro un papel con la frase
"Adjunta oficio diligenciado".
El hechizo queda consumado
Cuando entrego el muñeco vudú acartonado
A la momia negra que se acerca a reclamarlo.
Muy despacio, salgo de la cámara,
De los casilleros, de la pirámide;
Voy volviendo a ser yo mismo mientras espero el colectivo...
Rápidamente, mi breve atisvo de autoconocimiento
Se ve cortado en seco:
Un oficial se me acerca,
me exige el documento.
"Señor Arreta", me dice, visiblemente irritado.
De nada sirve intentar explicarle
Que mi verdadero nombre es Santos,
Que soy honrado, que trabajo...
Mi maleficio había sido redireccionado.
No me queda otra,
Me veo obligado a acompañarlo
Cuando el brillo de sus esposas, de prepo
Se posa en mis muñecas.

Hubo doce segundos infinitos
entre tus ojos y los míos,
antes de ese beso.
Después ¿quién sabe?
La noche toda se desvaneció en ternura.
Las estrellas explotaban hacia adentro,
los agujeros negros bebían ron
con los fracasos y los hielos.
La noche toda se embarcó en un olmo
de colores inventados...
Pero, como en todo cuento,
hubo un "pero" después del vivieron
felices para siempre.
Entre nuestros cuerpos, ahora,
una cortina de hierro.
Mudo, sucio y sin voz,
me atrofié los dedos
golpeando el acero.
Por supuesto, mi amiga,
el silencio es lo único
que me acompaña a casa.

Te vas de tierra a viento,
Ojos de invierno.
Te pierdo en la globalización.
Palomar Flor, árbol con alas,
Llevo eones maldiciendo
Este cacharro hueco
Con luces y chirridos bengala...
Es inútil,
Entre las rejas del nuevo mundo,
Tu voz no se filtra.
Te vas de tierra a viento,
Atardecer, color de los colores...
Me haz clavado hondo tus raíces
Y sin decir adiós, volaste.
Te fuiste al Otro Mar.
¡Maldita la Ninfa de los Besos!
Es cruel e injusta, pero certera:
El jacarandá siempre despierta más
Las miradas abiertas
Cuando crece libre.

Charly Santos Deja de Pagar Internet y Por Eso No Actualiza Seguido

Sensillamente... eso.

CHARLY SANTOS DA LA CARA

Reviendo la nueva configuración del blog detenenidamente, me doy cuenta de que he cometido un error. Encuentro los colores molestos, como ajenos casi. No sé por qué los puse, parecieron simpáticos en el momento. Pero lo peor de todo, por supuesto, es que "o sea gordo, la foto ni da". No pude contenerme... pelotudeando entre carpetas viejas encontré esta de "Charly haciendo La Deformidad" y bueno, simplemente TUVE que incluirla. Sepan disculpar si esta cara los ofende, les resulta poco digna de respeto o sencillamente no les gusta; es la única que tengo. Cualquier similitud con personas reales es mera coincidencia.
Je...
Saludos, Charly.

PD: Que cara de "emo" que tengo ahí :P jeje, soy puro narsismo

Los estandartes del silencio,
Sobre montículos de lagartos.
Las magnolias, sepultadas
Entre las aves de rapiña.
Las violetas, desterradas...
Máscaras de Praga ocultan garras
Que corroen al verano.
Hace frío bajo el sol,
Nieva en Buenos Aires.

Caigo en tus brazos
Como un condenado a muerte,
Como una presa fácil
en garras pestilentes.
Colmillos sobre labios;
Tus senos con espinas,
Tu sexo con tentáculos.
Yo, sonámbulo,
Me retuerzo en un espasmo
Biomecánico.
Sangro a oscuras,
Busco a tientas el tabaco
Y relamo las heridas de mi falo.

90.5

Carece de sentido, de tacto auditivo.
Implota en Supernova Ritual,
se define a sí mismo.
Respira en seco, se apabuya.

Destila hierro
y...
desconecta.

Se ocurece, de rosagris a niebla.
Te encadenan:
La radioantena
y después el frío.

Infrarrojas, ultravioletas, indetectables
las mariposas de las desesperación
revolotean,
trastornan.
Recortan magia,
empeñan sueños.

Re inicia, desespera.

Se inmuniza pactando con demonios,
firma el contrato. De facto
su rutina
carece de sentido.

Casi a diario en su dial
se escucha la lágrima.

Otra De Esas Grasadas Existencialistas

Embebido de lenguaje,
Ebrio de clasificación,
Me fascino por las cosas sin nombre.
Una nota, una luz, un silencio,
El suspiro que está detrás
De la nota, la luz, el silencio...
Lo desconocido del sentido
Del tacto.
La interrogación pura, la duda:
El vivir por vivir,
El vivir porque muero.
El vivir porque hay un suspiro
Detrás de la nota, la luz, el silencio...
Me borran la etiqueta:
Hoy soy individuo antes que sujeto.
Me desato, me vuelo, me escapo
y vuelvo
pero ya no soy el mismo.

Buenas Noches

No habrá flores ni viejos
en mi entierro,
yo morriré en el mar.
No habrá jueces ni esclavos
en mi funeral,
ya seré ceniza.
Alquitrán, moriré de noche.
Me inmolaré por la justa causa del olvido.
Quiero que al momento
de apagarse mi cuerpo por entero,
mi recuerdo sea borrado
de todo corazón.
Si viví fugaz, loco y sin raíces
¿Realmente querrán verme convertido
en duro cemento?
No, el cínico no será encadenado
a la tierra.
El cínico dormirá sin epitafio.

Buenas noches.

Sin Maquillaje

El amor más puro sólo puede florecer en un otoño crudo. Los árboles desnudos, corteza a piel se entrelazan con el viento, hartos de la exhuberancia pueril del otro equinoccio.
¡Qué fácil muere el cariño que se gesta en la abundancia! En las horas de vacas gordas somos todos poetas, pero cuando muere la primera hoja nuestras letras se van desvaneciendo.
No, el amor sólo en otoño. Sólo en otoño las tardes son honestas. Lejos de la nieve pero cerca, todavía descubiertas, las copas de los robles iluminan pares de ojos incautos.
Descuidados caminantes llegan a un destino insólito, dibujado sólo por sus despreocupados pasos. Y así de incautos, descuidados, insólitos y despreocupados, corazones que creían ser de piedra se combinan en la proximidad de un final que ya conocen, pero los tiene sin cuidado.
El amor más puro, el más infinito, el más perfecto, le pertenece únicamente a los labios con arrugas.

Me entrego por entero por entero al subrealismo:
Cuento tornados de azabache con los dedos de los pies,
Veo cuernos de tigre en la neblina,
Escribo en las estrellas nombres de magos,
Escucho música en el rugido de un lago,
Grito melancolía por la birome,
Patino sobre un rayo,
Creo en la democracia representativa.
Todo para cubrir las ausencias.
No lo consigo. Aun te siento lejos.

Gualicho Triste O Purga Redentora

Fundimos ideales en la fragua del olvido.
Somos doce monos
bien pasados de moda,
Estamos viejos y la leña
ya no calienta como antes.
Nos bañamos a diario
en los manantiales del capricho.
Bajo nuestro pelaje rojo
hay algo salvaje que muere y se aburguesa...
El bosque quema, quema en la ciudad
pero no hay selva que contenga
tanto hambre de sarcasmo.
Y ahora Nike vende zapatillas
para nativo americano...
¿Por qué todo viene tan envuelto?
Para sufrir calladito, Mierdicard.
No necesito una beyota
ni la dialéctica de mis pelotas
para entender que lo que viene
es en parte lo que fue.
Me masturbo la malicia... ¿y si fuera de engañar?
Te hace falta más memoria
o menos corazón.
Te conviene un faso rico
y no un libro cabrón.
Y ¿Rezarle a quién?
¿A Cristo o a San Carlos (Marx)?
La empresa pura y dura,
policía y tribunal.
¿De los Buenos Aires, mi ciudad?
¿Estás Seguro? Hielo seco.

A Quien No Será

Tu boca cerca de mi oído;
susurras, mía y de nadie, tus palabras encantadas.
Tu cuerpo, lejos de mi mundo.
Mis manos sin tus pechos;
tu sexo etéreo, en otra parte.
¿Y dónde esconder la cara cuando todas son tus ojos?
¿Qué disco escuchar? Nadie grabó tu voz.
Susurras tan cerca de mi oído...
Susurras, tan distante. Me resuenas en la noche.
Tu recuerdo es tierra,
Tu nombre es sangre
y el resto es silencio.

Ceniza Blanca

Bailas desnuda y ebria,
pequeña y rubia
al ritmo de mi son.
Te observo danzar y me deshago.
Te huelo invierno pero no me extraño.
Aceleramos.

Se amalgaman las horas mágicas
Con un color violeta.
Se confunden los detalles del estado
Con las horas impares.
¿Y qué somos, corazón?
Un juguete del delito
Y un maldito saboteador.

Bailas desnuda y ebria,
Pequeña y roja.
Me bailas mi canción.
Yo te sueño el ritmo
Y nos despisto,
Mato al minuto y lo desgarro.
Aceleramos,
Sigo como puedo el tempo de tus pechos,
Más veloz, más trágico.

Aceleramos
Aceleramos
Aceleramos
Y más frenética y más roja
Y más violeta y más salvaje.

Y de repente, alto.
Stop.
Desnuda y ebria,
Dosis sobre el suelo.
Muda.
El vidrio de la meza destrozado,
Sangre,
Doble dosis sobre el suelo.
Silencio,
te palmeo...

Pero no hay respuesta.

De Lo Que No Se Cuenta

La noche se cansa de mis letras,
Mis letras se cansan de existir.
Desesperanza, me llama el frío.
Y la navaja de afeitar,
Siempre el suicidio a mis espaldas.
Dos de la mañana:
No tengo nombre
¿Qué importa la etiqueta entre la sombra?
Mi sangre se mezcla con la mierda
y soy alimento para ratas.

Entra, salvajemente.
Pide un café. Bien negro.
El mundo le queda grande esta mañana.
El café sería whisky, pero es café.
¿Cuándo? Ya es hora.
Avanza, se desembaraza
de la rima.
Aborta. Estalla.
Sería whisky, pero es café.
¿Dónde? Lejos, perdido.
No entiende, no sabe
o no le importa.
-Dame diez gramos de milonga.
Inhala un poco de suplicio,
sangra. Por la nariz.
Ahora sí, tranquilo. Exhala.
Ahora sí, se va a trabajar.
Pero todavía le muerde
la misma idea bastarda:
sería whisky...

Esto No Es Postmoderno

Libre casi contradice
la noción del singular:
libre es un grupo de salvajes
que se mueven por estética.
Libre es descreer
de una verdad universal.
(La Realidad Real será del Rey de los Imbéciles)
Libre casi duele,
no se debate entre sentir o razonar.
Libre es bailar en una guerra
despreocupado por morir o traicionar.
Libre es darse cuenta
de que la flor no deja de ser bella
por más sangre o petróleo que la empañe.
A la flor no le importa quién la riegue.
Libre es ser esclavo de los sueños
y no ser dueño de tus cuentos.
Libre es saber que estamos solos
y no temer la soledad.
Libre es una tribu poco común
de escultores de sinsentidos.
Libre es la indisciplica del suplicio,
lo caótico de revolucionar.
Libre es poner el cuerpo por cualquiera
pero ser el más avaro con la vida.
Libre es no tener un precio,
es ser un poquito suicida.
Libre es no creer en nada más
que en que se puede eso de
la Libertad.

Fractales I

Retórico, impúdico, sarcástico, iracundo.
Dialéctico romántico, liposacárido.
Insomne y petulante, aberración infame
que se juega sólo en el lenguaje.
Me vigilan, panópticos noctámbulos,
infinitos fractales.
Infinitos, siempre iguales.
Estadísticamente iguales.
Si fuera menos racional diría similares.
Y si fuera poeta diría "qué distintos".
Pero soy un glúcido, una quimera de nahuatl.
Entre sueños y vigilia, el resto de mi vida.
Los fractales en los sueños, geométricos, cortantes:
De serpientes, mi vigilia.
La vigilia...
El que castiga es el yo que es otro,
la serpiente desplumada.
Pero ¿quién sueña que la vida es vida?
¿Qué diseña mi debilidad?
Si lo supiera no escribiría tan hipócrita,
no me mentiría con palabras como hermético.
Si lo supiera no sería yo mismo
ni el yo que es otro (que suena tan horrible).
Si lo supiera, la carroña no me atraería
ni despreciaría a mi no-muerte.
Pero eso ¿qué gracia tendría?

Novato lobo de trapo,
tu mundillo de letritas se deshiela.
Tanto cocerle sueños,
tanto jugarle cuentos...
¿Para qué? Odiar tu esperma.
¿No haz aprendido, acaso,
de la rubia muerta en vida
a no enamorarte de tu musa?

Tu espalda en su cintura
por la rendija de la puerta.
Yo, afuera. Vos, muy lejos.
La traición y la ternura.
Dolor fractal me termina consumiendo,
pero bueno,
c'est le déluge après moi.
Dolor devuelve libertad.

Entre capricho y sudor
se arman los goles.
Entre los gritos y el dios
están las flores.
Entre el martillo y la hoz,
los cimarrones,
Entre el hecho y la acción,
los ideales.
El Gran Estilo nace
y se deshace un héroe salvador.

El Despertar De Un Salvaje En Serie

Minúsculo, el comienzo del fin
espera bajo la alfombra.
Agazapado, se disfraza de día común,
de semana muerta.
Tu mujer te envida la cena,
"dejá mi amor, mejor la preparo yo".
La rutina te besa en la mejilla,
te lame la oreja, te muerde el cuello.
Te endurece, te late, te excita.
De repente, algo nuevo,
un eléctrico repiqueteo desde la coronilla.
La verdad maldita, la herejía:
La vida es una mierda.

"Está listo el pollo", suena
en la sirena, desde el horno.
Te importa poco, muy poco:
encontraste el filo sobre la mesada...
¿Qué sabor tendrá matar a alguien?
Y tu mujer, en el sofá...

Feliz Día Del Trabajador

No sé cómo expresar
con presición epistemológica
la frustración que me rodea.
Saludo a la bandera con la mano derecha
y con la otra,
me agarro las pelotas.
No puedo doblepensar,
me estamparon desde niño
que la raza es una sola
y todo el cuento de la fraternidad...
Ningún blanquito acomodado se lo cree,
si estás sucio, descalso o mal vestido
te degradan a ciudadano de segunda.
Si tu piel es más oscura
te podés ir a cagar.
A veces pareciera que lo único que queda
para los pequeño burgueses como yo,
que no entienden bien el juego,
es morir o traicionar.

About The Other Girl

Si pudiera decirte que te quiero,
si pudiera.
Si quisiera un beso tuyo
más que un beso de cualquiera.
Si en esos ojos claros
viese lo que no veo.
Si tu miedo fundiera corazones
creo que
saldría corriendo.

About A Girl

Muchacha cielo, me gasto los verbos,
me espejo y te viento
pero yermo en tu pecho.
Y el miedo.
No veo vuelo tus ojos negros,
me ciego el sueño.
Me quedo quieto color dinero,
seguro en caja de ahorro.
Doble cerrojo a corazón violento,
me enfrío a fuego lento y te pienso,
pero no te beso.
Porque si te beso y no te galaxia,
Andrómeda, Pegaso y la Vía Láctea,
creo que
moriría.

Angi Nas

Para Cacho Castaña.

Se me pudre la garganta,
pequeña amiga enamorada.
Te canto y mi canto calla,
querido amor, desenebrada.
Te siento cerca y no te entiendo...
Viento en popa, una mañana
llegarás a puerto en otros brazos.
Estoy aquí contigo, es casi cierto.
Te siento cerca y no te entiendo.
Pequeña niña de sangre blanda,
se me pudre la garganta.
No mezcles tus labios con mi sangre amarga.
¡Calla Garganta! ¡Calla!
Pequeña, amiga, desenebrada,
sólo puedo darte
una canción envenenada.

Una Nueva Flor

Si hay un diurético en tu corazón
Que no te deja sentirte a gusto.
Si te repugna todo el almidón
Que te acartona en ese traje nuevo.

Si ya te cansaste de preguntar
¿Dónde están las historias, chabón?
¿Quién va a soñar por nosotros?
¿Quién va?
Mirame a mí, mirame, vos:
Buscá otra forma.

Porque disparé y aquí estoy yo,
Desnudo entre barrotes.
Juez penitente juzgado pecador,
Un inconciente, un soñador.
¡Y más que a revolución,
Hoy huele a sangre!

Y la flor, y la flor, y la flor...
¿Alguien ha visto a la flor?

Receta para cambiar el mundo

1.- Batir la realidad durante un buen rato, hasta lograr una masa uniforme.
2.- Añadir dos cucharaditas de desengaño y una pizca de Karl Marx.
3.- Vertir una taza de esperanza y revolver hasta que la masa se vuelva acuosa.
4.- Conseguir diez millones de idealistas.
5.- Revolucionar en el horno por un par de siglos.

Servir con poemas de amor a gusto.

Si nos donan un pedacito de desierto, haremos de él un paraíso.

Charly Santos y La Piedra Filosofal, por Iván Flores

Nosotros, los estudiantes de Filo conformamos el grupo de los elitistas que adoran construirse como los que piensan distinto. Ya sea por imaginarnos mejores, ya sea por estar en desacuerdo con las facciones que hoy ejercen el poder, con todas ellas. O bien por querer presentarse a sí mismos como los dueños de la verdad, o bien por apáticos e individualistas, ni agrupaciones ni individuos podemos ponernos de acuerdo.
Nosotros, los estudiantes de Filo, estamos divididos. Divididos y apartados. Nos esforzamos por comprender el "mundo de hoy", intentamos correr la mirada de nuestra condición... y de tanto correr la mirada nos mareamos y no sabemos dónde estamos parados. Es precisamente eso lo que nos aliena, como diría Marx. Lo cierto es que aunque nos pese admitirlo, en buena parte tienen razón los que nos llaman "comunistas de café".
Y justamente de entre este grupo de comunistas de café es que sale Charly Santos. Sujeto peculiar Charly, el más apático e individualista de todos nosotros. Estará convencido de que se sustrae de su contexto, de que es El Profeta, el tan ansiado Mesías, pues de otra manera no hubiera sacado su declaración. Este ente nefasto, músico frustrado y pésimo poeta, pregona haber dado con la receta para hacer la revolución pacífica. No sé aun si esto me causa simpatía por su ingenuidad o asco por su soberbia. Probablemente sea más la segunda.
De cualquier manera, abordemos el planteo del señor Santos. No podemos intentar ningún tipo de crítica que se precie de seria, si no sabemos qué plantea. Charly nos está proponiendo que "volquemos nuestros conocimientos y nuestras ganas de cambiar el status quo" (según sus palabras) en la creación de bandas de rock que se dediquen a componer canciones revolucionarias. Sí, leíste bien. La piedra filosofal que tanto buscamos, dice, está en la música.
Esto es muy bonito, pero huele a marihuana y padece de sobredosis de Manu Chao. Propone como a la única opción que tenemos para luchar contra la tevé basura de Tinelli y los análisis pignescos que vende Pergollini, adoptar el formato del mainstream, realizando videos televisables ¡introduciendo conceptos de filosofía aristotélica e historia materialista!
Heller propone como las únicas fórmulas para generar cambios duraderos en la sociedad, a la ciencia, el arte y la religión. ¿Esto quiere decir que debemos pedirle al Papa que canonice al Che Guevara? Este periodista no lo cree.
La línea divisoria entre la genialidad y la locura puede ser muy delgada, evidentemente hay algo que no estamos haciendo bien, de acuerdo. Sacarnos valioso tiempo de tomar café para estudiar música me parece fútil, todos necesitamos un descanso. No somos máquinas.
Por último, querido Chary, lamento ser yo quien te traiga a la dura realidad: la mayoría de los estudiantes de filo trabaja para obtener el "pan nuestro de cada día" (ya que te gustan las metáforas cristianas). Y cuando no trabaja, estudia. ¿Qué pretendés hacer para solucionar ese problemita insignificante que es lo económico? ¿Nos ponemos a cultivar hortalizas comunalmente en el patio de la facultad? ¿Destilamos meta anfetamina en el bar del Cefyl?

Atte.: Iván Flores

PD: El día en que pasen un video de la Parábola de la Caverna, o con una visión políticamente correcta de la Conquista del Desierto, por MTV, me tragaré mis palabras.

Acaso Una Canción De Amor o Una Comedia Romántica

I
Dame la mano.
Dame la mano y saltemos,
saltar solo es demasiado.
El risco es alto,
el abismo, profundo.
El polvo agobia, el aire incendia...
El fuego acecha!

Dame tu mano.

II
Hay un hueco en el tiempo
y se me gasta la vida.
Se escapó tu mano de la mía,
se perdió en la caída.
Ni dónde ni cuándo importan,
el polvo agobia, el aire incendia,
las agujas se frenan
y el fuego acecha.

III
Las rocas duelen,
la tierra llora.
Entre quiebre y fractura
mis piernas se borran.
Ahí, tendido,
el tiempo no es tiempo
y la vida me estorba.
La vista se pierde,
todo es la sombra.

IV
Ya sin esperanza, mi rostro.
Mi rostro de piedra,
mi cara se agrieta.
Envejezco.
Pero una caricia:
la mano, Tu mano.
Me levanto y camino,
camino a tu lado.
Respiro y el aire no quema.
El tiempo ha pasado
y los años se han ido,
pero el fuego no acecha
si te tengo conmigo.
Entierro el viejo miedo,
me levanto y camino.

Camino
a tu lado.

De Ménem.

Macroeconómicamente.
Verde molécula latente
Que de repente entre la gente
Obedece al retrete.
No hace un viaje ascendente
Y desciente, estridente
Y te empobrece.
Hablando de lo sano para un manco sin dientes,
Desentiende de efemérides
Y el día en que recuerde
A ese con dos es, dos emes y una ene
Apagará tarde el soplete,
Miscroscópicamente.

Un Poco de Humor Por Favor.

Imaginate a un velocirraptor cualquiera
Que caminara sediento por la arena.
Imaginate que a su alrededor haya piedras
Y ni una sola puta presa.
Una playa desierta, siniestra.
A su izquiera, mostruos en el mar.

Imaginate que la sed lo hiciera correr
Desesperado, febril, mareado.
Imaginate que se equivoque
Y el muy idiota tome agua salada.
Imaginate que beba de más y se caiga.

Imaginate que devoren al velocirraptor
Mostruos marinos con tentáculos.

Imaginate bien esa escena y comparala,
Porque eso fue lo que pasó entre vos y yo.

Otra Vez, El Bosque

Me desvela el olor de los arrayanes.
El corazón en la piedra
Sangra una cascada.
Látigo con puntas,
El viento no me deja olvidar.
Látigo en concierto,
El valle sonaba a bronces.
Me dolía, me duele...
La vida se vestía de verde y rojo,
Sombrero de ramas, ojos de río.
Mi vida estaba ahí, embelezada
Y a la vida no le importaba.

And Let Die

Mi vida gota a gota,
De un violeta tenue que incendia hojas.
Mi vida con melodía roja,
Cadencias rotas, tonalidades modulando.

Mi vida ha visto vida.
Florecía con más fuerza que el pecado;
Moribundo, el silencio caminando.
La vida en un segundo.

Mi vida ha visto vida
Y la vida se corrió de lado.
Las estrellas que más brillan
Siempre son las más fugaces.

La infaltable alución a la sangre,
La tinta de veneno que mancha mi arte.
Bastardo complejo de inferioridad,
Las mil vueltas de vallet que hay que dar


Para decir
que ya no te extraño.

I
La realidad de mimbre en la que vive
Le va quedando chica.
Se desdibuja su sonrisa año a año,
Partícula a partícula.
Y envejece. Quince siglos en un día.
Se disuelve,
Le queda media humanidad.
Hasta que se mira en el espejo.
El destello de los ojos de Satán,
Una bofetada de adiós a la vanidad:
Para dormir está la muerte.
Indeciso y golpedo, pero ardiendo,
Se va.

II
Una puerta.
Frente a la puerta, un hombre.
A su izquierda, un timbre.
Sobre el timbre, el miedo.
La mano tiembla pero se eleva.
Un relámpago al silencio.
La espera, eterna.
La puerta desapareciendo,
El inevitable nudo en la garganta.
La puerta bien abierta.
Y ella.

III
Enloquece el reloj, saltando horarios.
Objetos perdidos en el abecedario.
Símbolos...
Vivimos en un mundo de símbolos,
Presos, ajenos.
El siguiente paso, ¿cuál será?

IV
Salir volando.

Cuba Libre.

I
Me escondo en la palabra traición,
No creo en las líneas que escribo.
No existen los hombres sinceros,
Los finales felices son un sueño.
¿Te asusto, morena?
No hay salida, la luz es la ceniza.
El croupier reparte siempre una pierna de tiza
(Se borra, por supuesto).
Y ni siquiera un doble par.
Pero acá estamos, hay que jugar igual.
¿Te asusta, morena?
A mí me tiene sin cuidado,
No tengo miedo a fracasar.
La buena fortuna es una puta
Y yo no tengo con qué pagar.
Vine al mundo para pegarme un tiro
¿Qué más da?
Bien podría disfrutarlo,
La ruina tiene gusto a ron.
¿Te asusto, morena?
Te juro que a veces también me doy miedo.
Pero no, no me flagelo.
Es un consuelo saber que nada es perfecto.
La ruina tiene gusto a ron y yo la bebo.
Estoy ebrio de ruina pero no estoy muerto.
Puede que me exite la adrenalina
De estar bien firme, pero cayendo.

II
Soy completamente dueño de lo que siento.
No siento lo que quiero
Pero lo siento entero.
No pertenezco.
Tal vez por eso entiendo
Tan bien el sabor del acero
En lo suicida de los besos.
Y me gusta.
Como lamer una navaja.
Estoy hipnotizado con la vida,
Me fascina.
Aprendo a volverme tierra.
Voy perdiendo los bordes,
Me disuelvo.
Estoy enamorado de la ruina.
Pero ni la ruina,
Ni la muerte,
Ni una felicidad de fantasía
O un Dios de detergente
Van a agriarme la libertad.

Y el Silencio.

Ir siempre a tempo,
Preciso.
Amputarse el deseo,
Desoir tus labios abiertos.
Me miento.
El hambre no obedece a nadie.
El tabaco que se enciende
Y soy la sangre.
Este humo mugriento me fuma a mí.
Me pierdo.
Te huelo cerca y me pierdo.
Lo único certero es el instinto.
Soy la sangre, muerdo un cuello infinito.
El puro instinto.
Un cuerpo y otro cuerpo, un cuerpo.
La ternura y el tormento,
Respirar nieve ardiendo.
La urgencia, la urgencia que lastima.
Soy la sangre, la urgencia es una daga.
Amputarse el deseo.
La daga que hiere, la navaja.
La ternura y el tormento,
El éxtasis, la zozobra.

Y el silencio.

¿Qué saben del amor los viernes a la noche?
Para muchos son derroche
De locura, de pasión, de ternura.
Para unos pocos, sólo para locos
Con arañazos en los ojos,
Resultan sangre y aceite,
El deleite de una madrugada.
El vientre de un sábado durmiente
Que en la esquina de Corrientes
Nos muestra sus blancos dientes.

Pereyra - Raimondi.
Emitido por Radio Belgrano, algún viernes de diciembre cerca de las 4:00 A.M.

Teatro mágico.

Águila andina te conducía a tu butaca.
Llegando tarde, el telón.
Empezaba.
Vida tocaba el saxo
Y se robaba el escenario.
En el palco, el bosque lloraba.
No alcanzaban los aplausos.

Silencio...

Y el segundo acto.
En el palco, el bosque estático.
Vida se puso eléctrico,
Vida desgarraba su canto.
¿Fuego?
¡Fuego! ¡FUEGO!
Vida ahora tenía otro nombre
Y se estaba quemando el palco.

Vida se llamaba Muerte
Y no alcanzaban los aplausos.

La Flor, por vez primera.

De tanto en tanto me vuelvo
y ¿Qué es lo que encuentro?

La flor: su ceniza, su escote
La razón: mi falacia, su goce.

¿Qué sé yo del amor?
¿Aguien ha visto a la flor?

Promesas al viento, el hambre.
Nadie es perfecto.

¿Que yo no sé del amor?
Te miento...
El humo de un cigarro,
Solo en la oscuridad.
Campanadas de iglesia,
Doce en total.
Y en la boca, la sangre.
Un gusto fatal.

¿Qué sé yo del amor?
Lo que me han dicho,
Lo que me dicen,
Lo que dijeron.

Siempre quise un par de ojos negros.
En una de esas
Esta noche los encuentro.

Declaro

Devuelto, como por maleficio
Al concreto.

Resuelto, todavía sin decirlo
Y sólo por momentos,
A dejar de lado el cinismo.

Te cuento:
Lo eterno es un suspiro
Y la ternura un tormento.

¿Y el felices para siempre?
¿Te preocupa?
Te entiendo...

No somos de piedra
Pero estamos atados al suelo.
No somos de fuego
Pero la sangre nos hierve,
Me hierve.

Otra vez la misma estaca:
¿Y el felices para siempre?
Lo eterno es un suspiro.
¿Y el miedo a la muerte?
El tormento y la ternura
En el mismo punto.

*

A modo de final:
Creemos, de a ratitos, que el tiempo no importa.
Mi vida, la vida no puede medirse en horas.

El poder y las mentiras
No nos traen alegría...
Y de las responsabilidades,
la única que acepto
Es ser yo mismo.
No garpa eso de gastarse la libertad.
Metételo, vos, cucaracha sin ojitos,
En la corteza cerebral.

El poder es arriba
(mandandiru diru da)
¿Estoy tan loco? ¡No, no me digan!
¿Bombas de panaderos anarquistas?
Insectos burdos, nada más...
-"Estás loco"- me dirían.
Recarga de signos gráficos
Que son salvas, nada más.
Por soberbia y baba, buenas noches MTV.
Prefiero al Capitán Beto,
A "El Bolsón" me dirigí.

"El verdadero viaje es el retorno."