Gualicho Triste O Purga Redentora

Fundimos ideales en la fragua del olvido.
Somos doce monos
bien pasados de moda,
Estamos viejos y la leña
ya no calienta como antes.
Nos bañamos a diario
en los manantiales del capricho.
Bajo nuestro pelaje rojo
hay algo salvaje que muere y se aburguesa...
El bosque quema, quema en la ciudad
pero no hay selva que contenga
tanto hambre de sarcasmo.
Y ahora Nike vende zapatillas
para nativo americano...
¿Por qué todo viene tan envuelto?
Para sufrir calladito, Mierdicard.
No necesito una beyota
ni la dialéctica de mis pelotas
para entender que lo que viene
es en parte lo que fue.
Me masturbo la malicia... ¿y si fuera de engañar?
Te hace falta más memoria
o menos corazón.
Te conviene un faso rico
y no un libro cabrón.
Y ¿Rezarle a quién?
¿A Cristo o a San Carlos (Marx)?
La empresa pura y dura,
policía y tribunal.
¿De los Buenos Aires, mi ciudad?
¿Estás Seguro? Hielo seco.

A Quien No Será

Tu boca cerca de mi oído;
susurras, mía y de nadie, tus palabras encantadas.
Tu cuerpo, lejos de mi mundo.
Mis manos sin tus pechos;
tu sexo etéreo, en otra parte.
¿Y dónde esconder la cara cuando todas son tus ojos?
¿Qué disco escuchar? Nadie grabó tu voz.
Susurras tan cerca de mi oído...
Susurras, tan distante. Me resuenas en la noche.
Tu recuerdo es tierra,
Tu nombre es sangre
y el resto es silencio.

Ceniza Blanca

Bailas desnuda y ebria,
pequeña y rubia
al ritmo de mi son.
Te observo danzar y me deshago.
Te huelo invierno pero no me extraño.
Aceleramos.

Se amalgaman las horas mágicas
Con un color violeta.
Se confunden los detalles del estado
Con las horas impares.
¿Y qué somos, corazón?
Un juguete del delito
Y un maldito saboteador.

Bailas desnuda y ebria,
Pequeña y roja.
Me bailas mi canción.
Yo te sueño el ritmo
Y nos despisto,
Mato al minuto y lo desgarro.
Aceleramos,
Sigo como puedo el tempo de tus pechos,
Más veloz, más trágico.

Aceleramos
Aceleramos
Aceleramos
Y más frenética y más roja
Y más violeta y más salvaje.

Y de repente, alto.
Stop.
Desnuda y ebria,
Dosis sobre el suelo.
Muda.
El vidrio de la meza destrozado,
Sangre,
Doble dosis sobre el suelo.
Silencio,
te palmeo...

Pero no hay respuesta.

De Lo Que No Se Cuenta

La noche se cansa de mis letras,
Mis letras se cansan de existir.
Desesperanza, me llama el frío.
Y la navaja de afeitar,
Siempre el suicidio a mis espaldas.
Dos de la mañana:
No tengo nombre
¿Qué importa la etiqueta entre la sombra?
Mi sangre se mezcla con la mierda
y soy alimento para ratas.

Entra, salvajemente.
Pide un café. Bien negro.
El mundo le queda grande esta mañana.
El café sería whisky, pero es café.
¿Cuándo? Ya es hora.
Avanza, se desembaraza
de la rima.
Aborta. Estalla.
Sería whisky, pero es café.
¿Dónde? Lejos, perdido.
No entiende, no sabe
o no le importa.
-Dame diez gramos de milonga.
Inhala un poco de suplicio,
sangra. Por la nariz.
Ahora sí, tranquilo. Exhala.
Ahora sí, se va a trabajar.
Pero todavía le muerde
la misma idea bastarda:
sería whisky...

Esto No Es Postmoderno

Libre casi contradice
la noción del singular:
libre es un grupo de salvajes
que se mueven por estética.
Libre es descreer
de una verdad universal.
(La Realidad Real será del Rey de los Imbéciles)
Libre casi duele,
no se debate entre sentir o razonar.
Libre es bailar en una guerra
despreocupado por morir o traicionar.
Libre es darse cuenta
de que la flor no deja de ser bella
por más sangre o petróleo que la empañe.
A la flor no le importa quién la riegue.
Libre es ser esclavo de los sueños
y no ser dueño de tus cuentos.
Libre es saber que estamos solos
y no temer la soledad.
Libre es una tribu poco común
de escultores de sinsentidos.
Libre es la indisciplica del suplicio,
lo caótico de revolucionar.
Libre es poner el cuerpo por cualquiera
pero ser el más avaro con la vida.
Libre es no tener un precio,
es ser un poquito suicida.
Libre es no creer en nada más
que en que se puede eso de
la Libertad.