CHARLY SANTOS DA LA CARA

Reviendo la nueva configuración del blog detenenidamente, me doy cuenta de que he cometido un error. Encuentro los colores molestos, como ajenos casi. No sé por qué los puse, parecieron simpáticos en el momento. Pero lo peor de todo, por supuesto, es que "o sea gordo, la foto ni da". No pude contenerme... pelotudeando entre carpetas viejas encontré esta de "Charly haciendo La Deformidad" y bueno, simplemente TUVE que incluirla. Sepan disculpar si esta cara los ofende, les resulta poco digna de respeto o sencillamente no les gusta; es la única que tengo. Cualquier similitud con personas reales es mera coincidencia.
Je...
Saludos, Charly.

PD: Que cara de "emo" que tengo ahí :P jeje, soy puro narsismo

Los estandartes del silencio,
Sobre montículos de lagartos.
Las magnolias, sepultadas
Entre las aves de rapiña.
Las violetas, desterradas...
Máscaras de Praga ocultan garras
Que corroen al verano.
Hace frío bajo el sol,
Nieva en Buenos Aires.

Caigo en tus brazos
Como un condenado a muerte,
Como una presa fácil
en garras pestilentes.
Colmillos sobre labios;
Tus senos con espinas,
Tu sexo con tentáculos.
Yo, sonámbulo,
Me retuerzo en un espasmo
Biomecánico.
Sangro a oscuras,
Busco a tientas el tabaco
Y relamo las heridas de mi falo.

90.5

Carece de sentido, de tacto auditivo.
Implota en Supernova Ritual,
se define a sí mismo.
Respira en seco, se apabuya.

Destila hierro
y...
desconecta.

Se ocurece, de rosagris a niebla.
Te encadenan:
La radioantena
y después el frío.

Infrarrojas, ultravioletas, indetectables
las mariposas de las desesperación
revolotean,
trastornan.
Recortan magia,
empeñan sueños.

Re inicia, desespera.

Se inmuniza pactando con demonios,
firma el contrato. De facto
su rutina
carece de sentido.

Casi a diario en su dial
se escucha la lágrima.

Otra De Esas Grasadas Existencialistas

Embebido de lenguaje,
Ebrio de clasificación,
Me fascino por las cosas sin nombre.
Una nota, una luz, un silencio,
El suspiro que está detrás
De la nota, la luz, el silencio...
Lo desconocido del sentido
Del tacto.
La interrogación pura, la duda:
El vivir por vivir,
El vivir porque muero.
El vivir porque hay un suspiro
Detrás de la nota, la luz, el silencio...
Me borran la etiqueta:
Hoy soy individuo antes que sujeto.
Me desato, me vuelo, me escapo
y vuelvo
pero ya no soy el mismo.

Buenas Noches

No habrá flores ni viejos
en mi entierro,
yo morriré en el mar.
No habrá jueces ni esclavos
en mi funeral,
ya seré ceniza.
Alquitrán, moriré de noche.
Me inmolaré por la justa causa del olvido.
Quiero que al momento
de apagarse mi cuerpo por entero,
mi recuerdo sea borrado
de todo corazón.
Si viví fugaz, loco y sin raíces
¿Realmente querrán verme convertido
en duro cemento?
No, el cínico no será encadenado
a la tierra.
El cínico dormirá sin epitafio.

Buenas noches.

Sin Maquillaje

El amor más puro sólo puede florecer en un otoño crudo. Los árboles desnudos, corteza a piel se entrelazan con el viento, hartos de la exhuberancia pueril del otro equinoccio.
¡Qué fácil muere el cariño que se gesta en la abundancia! En las horas de vacas gordas somos todos poetas, pero cuando muere la primera hoja nuestras letras se van desvaneciendo.
No, el amor sólo en otoño. Sólo en otoño las tardes son honestas. Lejos de la nieve pero cerca, todavía descubiertas, las copas de los robles iluminan pares de ojos incautos.
Descuidados caminantes llegan a un destino insólito, dibujado sólo por sus despreocupados pasos. Y así de incautos, descuidados, insólitos y despreocupados, corazones que creían ser de piedra se combinan en la proximidad de un final que ya conocen, pero los tiene sin cuidado.
El amor más puro, el más infinito, el más perfecto, le pertenece únicamente a los labios con arrugas.

Me entrego por entero por entero al subrealismo:
Cuento tornados de azabache con los dedos de los pies,
Veo cuernos de tigre en la neblina,
Escribo en las estrellas nombres de magos,
Escucho música en el rugido de un lago,
Grito melancolía por la birome,
Patino sobre un rayo,
Creo en la democracia representativa.
Todo para cubrir las ausencias.
No lo consigo. Aun te siento lejos.